很有道理的一段话：
一个人长大有没有出息，要看他身后站着一个什么样的母亲。父亲优秀的，孩子不一定优秀；母亲优秀，孩子基本差不到哪里去。不是偏心，是日子太长了，孩子是母亲用光阴一寸寸喂大的。母亲，才是一个家的魂。母亲情绪稳，孩子就有根；母亲骨头硬，孩子就志气长；母亲心里有光，孩子这辈子就不容易暗。

光绪年间，安徽歙县有个女人，叫曹翠姑。她不识字，没念过书，缠着一双小脚。她的儿子叫陶知行，后来改了名，叫陶行知。她用三件东西，把一个穷得叮当响的孤儿寡母之家，教成了后来万千学堂仰着看的地方：一件破棉袄，一扇烂门板，一张撕掉的当票。

陶行知六岁那年冬天，雪大得封了门。家里只有一件旧棉袄，里头的棉絮都结成了硬疙瘩。母亲把棉袄裹在他身上，自己套着一件单褂子，腰里扎一根草绳，照样劈柴烧锅。他问：“娘，你不冷么？”母亲笑着拍拍胳膊说：“娘肉厚，不怕。”半夜，他醒了，看见母亲坐在灶火前，就着一点点余光搓麻绳。身上披的，是一条破麻袋，手脚冻得乌青。他爬起来，把棉袄扯下来给母亲披上。母亲按住他的手，在胳膊青紫的地方轻轻掐了一下，说：“你看，不疼。娘真不冷。”那一下，不疼肉，疼心。他缩回被窝里，没哭出声。后来他跟人说：“我娘冻了一辈子，从来没说过一个冷字。”

十一岁那年，他跟邻居家孩子起了争执，那孩子砚台摔碎了，赖在他身上。人家母亲扯着嗓子骂上门来，说他家穷得连墨都买不起，还糟蹋别人东西。母亲二话没说，拉着他在门口青石条上跪下，当着街坊的面，用豁了口的扫帚疙瘩打了他三下。打完了，她朝人家鞠了一躬，一句话都没辩解。人走了，街静了，她关上门，一把将儿子搂进怀里，眼泪滴在他脖子里，滚烫。她说：“跪下的不是你的膝盖，是娘的心。穷人家的骨头，跪几次不要紧，要紧的是站起来比以前直。”那晚，他睡着了，母亲就坐在那扇门板后头，一直坐到鸡叫。第二天早上，她照常给他盛粥，稀得能照见人影，她自己碗里全是水。他没问，他知道。那扇门板上，好多年以后，还留着母亲肩膀靠过的印子。

十五岁，陶行知考上了南京汇文书院。母亲替他收拾行李，把一个旧蓝布包袱塞了又塞。盘缠不够，她当掉了家里唯一一张红漆柜子，那是她出嫁时娘家打的嫁妆。送儿子到村口，她递过包袱，悄悄说：“里面有信，到了再看。”他走到歇脚亭拆开，包袱里除了几块银元，还有一张纸，歪歪扭扭画了几个圈，那是母亲的一封信——她不识字，想说的都在那些圈里。包袱底还夹着一张当票，写着红漆柜子。他眼泪啪嗒啪嗒掉在纸上，把那张当票揣进了贴肉的衣兜里。后来他写信回家，问柜子的事。母亲回信是托人写的，只有一行字：“柜子空了，心才不空。”

有一年他从南京回乡，一推门，屋里空荡荡，连床板都没了。母亲睡在稻草上，听见他进来，慌慌张张把身子底下一张当票摸出来，想藏。他抢过来一看，是去年冬天当掉棉被的单子。母亲笑了，好像怪不好意思，说：“开春就好了，开春娘就赎回来。”说完，她当着他的面，笑眯眯地把那张当票撕成了碎末，手一扬，碎纸飘了一地。她说：“你走出去了，这东西就没用了。”那天夜里，他躺在稻草上，枕着母亲的膝盖，月亮从破了的屋顶照进来。母亲一下一下摸着他的头发，没说话。屋顶漏风，可他身上比盖了棉被还暖。

许多年以后，有人问陶行知：“先生一生最感激的是谁？”他说：“我娘。”人家问：“她教会您什么了？”他说：“她不识字，没用嘴教过我一句大道理。她就是让我看她怎么活着。她忍，她熬，她笑。她的日子破得像个筛子，可漏掉的从来不是志气。”

一个母亲心里不发霉，孩子的天就塌不下来。那件破棉袄，暖了他一辈子。那扇跪过的门板，让他知道什么叫站得直。那张撕碎的当票，教他什么叫放得下。

都说女人是水做的。可有一种母亲，是铁打的。她的铁，不扎人，不寒气逼人，而是打成一口锅，熬得住饥荒，煮得熟冷暖，装得下所有难咽的日子。孩子从这样的锅里舀一碗汤喝下去，走到哪里，血脉都是热的。